Le mois des fagots : illumination

Que dit ici Rûmî ?

D’après le Divan-i Shams-i Tabriz, ode 120, de Mevlânâ Djalâl ad-Dîn Rûmî.

Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Pétri d’argile, mais aussi façonné de la poussière de la certitude, gardien du trésor de la lumière sacrée. Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Un jour, lorsque tu atteindras le détachement de toi-même, tu seras arraché à ton ego et délivré de nombreux pièges. Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Tu es né parmi les enfants de la création divine, mais ton regard demeure trop bas ; comment pourrais-tu alors être heureux ? Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Tu es peut-être le talisman qui protège un trésor, mais tu es aussi la source elle-même. Ouvre tes yeux cachés, viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Tu es né d’un rayon de la majesté de Dieu et tu as reçu les bénédictions d’une heureuse étoile. Pourquoi donc souffrir de choses qui n’existent pas ? Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Tu es un rubis emprisonné dans le granit ; combien de temps encore feras-tu semblant de l’ignorer ? Nous le voyons dans tes yeux. Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Tu es venu ici par l’action de cet Ami subtil, un peu ivre mais plein de douceur, et tu as conquis notre cœur par ton regard ardent. Viens donc jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Shams-i Tabriz, notre maître et notre hôte, place devant toi cette coupe éternelle. Dieu soit loué, quel vin admirable ! Viens jusqu’à la racine de la racine de ton être.

Le dépôt et l’écorce de citron

Le dépôt d’une vie passée qui aspirait à pouvoir s’épanouir !

Parvenu au milieu de cet ouvrage, je te dois peut-être une explication. Je voudrais accomplir deux choses : offrir un mode d’emploi pour ton existence ingouvernable de jeune de seize ans d’aujourd’hui, mais aussi raconter une histoire qui se déroule en spirale, comme une écorce de citron qui se déroule, même si, dans la pratique, elle se brise souvent en morceaux sur lesquels la phrase elle-même semble trébucher.

Parlons de toi. Mineur soumis à l’obligation scolaire, tu fréquentes régulièrement l’école. Tu dois satisfaire à toutes sortes d’exigences imposées par des adultes ennuyeux qui semblent eux-mêmes avoir chacun leurs propres problèmes, tandis que tu nourris secrètement tes propres désirs.

Je pars de cette idée, car j’en suis venu à la conviction que tous les garçons ont des désirs qui s’expriment intérieurement sous forme de fantasmes. Pourtant, tout le monde n’est pas capable de les mettre en mots, et moins encore de transformer l’imagination en réalité tangible. Moi-même, je ne suis pas très doué pour cela. Je ne suis pas un homme pratique.

Sous une apparence austère, je suis rempli d’émotions, inflammable et prompt à l’embrasement, mais je n’aime guère le concret. Le sexe suscite l’angoisse. C’est pourquoi j’ai besoin de l’outil qu’est la méthode de la baignoire. L’élaboration théorique repose sur l’expérience pratique, qui se déploie à mesure que je mets des garçons dans le bain, car j’aime confronter la théorie à la pratique.

Il n’est bien sûr jamais question que nous restions ensemble éternellement, le petit fils et moi. Prends par exemple petit prince seize. Nous avons navigué côte à côte un moment. Comme deux cuirassés de la marine allemande pendant la Seconde Guerre mondiale qui ont traversé le Channel en pleine mer salée en pleine période de guerre. Un moment ensemble à fendre les vagues, et puis fini pour le reste de la guerre.

 

Le Scharnhorst et le Gneisenau en éclairage noir et blanc, avec des éclaboussures d’écume sur la photo ancienne. Il m’arrive d’aller revoir ta photo révélatrice et puis cela me revient. C’est pourquoi je ne le fais pas trop souvent. Ces yeux malicieux, et cette coiffure, ce blond garçon de seize ans qui regarde l’objectif de façon saisissante. Tes yeux me regardent et c’est comme si j’étais près de toi, dans la salle de bain pour te tendre la serviette. Je fonds comme de la cire d’abeille, dans la braise du désir.

Je peux cependant imaginer tes cheveux mouillés et le geste de les sécher, un beau jour, si tout continue à fonctionner comme ces derniers temps. Nous avons l’eau, le gaz et l’électricité, jour après jour. Il y a tant de choses que je dois expliquer, et le temps est si court. À peine un mois de conversations régulières par téléphone et par messagerie, puis le silence est tombé et je ne t’ai plus retrouvé.

L’écho des messages restés sans réponse s’est amplifié. Dans ce silence relatif surgissent des mots qui cherchent, sinon à combler le vide, du moins à lui donner une couleur. À un certain moment, ce ne fut plus simplement une histoire d’amour, mais une question de vie ou de mort, ou plutôt de se relever ou de rester couché, à cause de ma thrombose cérébrale.

Heureusement, nous parlions rarement des grands problèmes de l’existence, toi et moi, mon bien-aimé. Il était bien plus souvent question de vêtements, d’apparences et de séduction. C’étaient de bien meilleures conversations. En pensée, j’ai pris congé de toi. Adieu, Prince Seize Ans. J’envoie un courriel parce qu’un nouveau mois vient encore de s’écouler. Voilà trois semaines sans nouvelles et cela ne peut être un simple hasard.

Tu ne souhaites pas t’engager et, à ton âge, c’est évidemment une décision parfaitement compréhensible. Lorsque j’y réfléchis froidement, je dois l’admettre. Cela montre une certaine maturité de jugement et une grande indépendance. Chez n’importe qui d’autre, j’y verrais une qualité ; mais dans ce cas précis, cela signifie surtout que la fête n’aura pas lieu.

C’est décevant, parce que cela a remué tant de passion et de désir, une poussière qui doit maintenant retomber comme si rien ne s’était passé, ce qui est difficile à accepter. Heureusement, je peux me raccrocher à d’autres sujets, comme le dix-septième siècle. C’est toujours un thème agréable de conversation.

Le garçon dans la diligence

La littérature nous ramène à un moment d’illumination qui eut alors lieu.

Une projection sur écran nous transporte dans les années seize cent trente et quelques. Une diligence tirée par des chevaux traverse la campagne française. C’est le genre de voiture publique dans laquelle pouvait prendre place quiconque en payait le prix.

Dans cette diligence de ligne se produit une rencontre entre deux voyageurs. L’un est le père Jean-Joseph Surin, aussi jeune que le siècle et encore vert derrière les oreilles, jésuite érudit, en route vers Paris pour y approfondir encore son savoir. L’autre passager est un jeune homme anonyme d’une vingtaine d’années qui s’exprime en dialecte.

Une interaction s’établit entre eux qui se révélera inoubliable. Cette rencontre imprime une marque indélébile dans l’esprit du père, si profondément que Jean-Joseph Surin en rédigera, bien des années plus tard, une lettre qui prendra ensuite sa propre vie, transmise, copiée et recopiée par des religieuses françaises qui échangeaient volontiers de tels récits.

« Tel un messager au seuil d’un pays perdu, tel est le jeune homme de la diligence de Rennes à Paris. » Surin y fait la connaissance d’un garçon de moins de vingt ans, d’origine modeste et au langage saisissant, dépourvu de toute instruction livresque, qui fit pourtant sur lui une impression profonde et durable, « comme si ce jeune homme était rempli de toutes sortes de grâces et de dons intérieurs ».

L’expérience le marque à ce point que Surin, après les épreuves qui l’ont mûri, décrira plus tard cet événement comme une véritable ouverture spirituelle. Tandis que la diligence se balance à travers un paysage sinueux, tant à l’intérieur du véhicule cahotant que lors des haltes, s’engage une conversation singulière au cours de laquelle la diligence, les voyageurs, la route et la France entière disparaissent de la scène, ne laissant subsister que la marée du toi et du moi.

À cette époque, les hommes vivaient encore en compagnie des démons, des anges et d’autres esprits. Pour reprendre les mots de l’apôtre Paul : « cette conversation se déroule dans les régions célestes ». C’est une sorte de foudre spirituelle, un véritable coup de foudre, pour rester dans la langue du pays. Le jeune homme se montre si juste dans ses jugements, si équilibré et harmonieux dans sa vision des choses, choisissant toujours infailliblement les valeurs véritables sans qu’aucune science livresque n’y soit pour rien.

On en vient au point où le père suppose durant un certain temps que ce jeune homme exceptionnel est un ange envoyé par Dieu. Le bon père demeure dans cette illusion jusqu’à Pontoise, où il constate que ce merveilleux jeune homme lui demande s’il peut se confesser à lui.

Le père, solidement formé en théologie, remarque aussitôt que les sacrements n’ont pas été institués pour les anges et en conclut qu’il s’agissait donc d’un être humain ordinaire. Je n’invente rien ici : je le tire de la préface de Julien Green à la Correspondance de Jean-Joseph Surin (texte établi, présenté et annoté par Michel de Certeau, préface de Julien Green, Desclée de Brouwer, 1966, Bruges).

Chère Linda,

J’ai maintenant dépassé le milieu du nouveau livre.

Ma tentative précédente n’a pas rencontré le succès, faute d’avoir trouvé un éditeur. Elle était construite de manière assez anglo-saxonne et cela n’a pas porté ses fruits. Cette fois, j’ai l’intention d’écrire en néerlandais un roman français : un récit d’éducation, d’émancipation et de civilisation.

Le travail avance bien et j’écris énormément, mais je ne vais pas encore regarder ce que j’ai produit. La relecture est provisoirement proscrite, parce qu’il y a encore certaines choses qui doivent disparaître, notamment les nombreuses plaintes concernant Ibrahim, qui envahissent le texte. Cela doit cesser. En pratique, j’essaie simplement d’écrire mes sept pages par jour.

Parfois il en sort quelque chose, souvent autre chose que ce que j’attendais. En réalité, j’ouvre simplement le robinet et je recueille ce qui en coule. Plus tard, je verrai ce que nous avons, pour ensuite assembler, choisir, sélectionner et transformer l’ensemble en manuscrit. Je pense qu’avec cette méthode il devrait être possible d’obtenir, dans quelques mois, un texte présentable à un éditeur.

De quoi s’agit-il ? D’un mode d’emploi destiné à celui que j’étais lorsque je ne possédais encore aucun manuel, afin de devenir plus vite celui que je suis devenu, avec moins de douleur et moins d’obstacles. Peut-être existe-t-il quelque part dans ce pays un adolescent brun, ma chère Linda, qui y puisera connaissance et courage pour affronter l’existence difficile sur cette petite planète étriquée, avec l’audace propre à la jeunesse, qui peut bâtir sur l’expérience de ceux qui l’ont précédée.

En définitive, chacun doit toujours prendre ses propres décisions ; c’est ce qu’il y a de solitaire, mais aussi de beau dans l’aventure. Personne ne peut le faire à votre place. Le chemin de la vie ne concerne pas seulement l’acquisition de connaissances, ma bien-aimée ; il concerne aussi l’affectivité, faute d’un meilleur terme, et cela touche au désir, à l’élan, à la libido, à l’aspiration profonde. Tout cela tend vers l’union.

Qu’est-ce qui nous pousse les uns vers les autres ? Qu’est-ce qui nous fait errer solitairement à la surface désolée de la terre, sinon la recherche de compagnons grâce auxquels cette errance devient plus intéressante ? Tantôt on se heurte les uns aux autres, tantôt on rencontre une âme sœur, et pourtant il faut encore se séparer. Un temps pour venir, un temps pour partir. Il n’est pas de vie sans manque.

Il n’est pas non plus de littérature sans un poète qui s’écrie anonymement : « Egidius, où es-tu demeuré ? Ton compagnon me manque. » Selon toi, comment pouvons-nous le mieux apprivoiser ce manque ? Pour ma part, j’y parviens encore le mieux grâce aux ailes de la mystique et à celles de la littérature inoubliable.

Les bibliothèques sont traversées de courants d’air. Quelque part, une fenêtre est restée ouverte et laisse pressentir davantage. Les livres ouvrent une perspective sur des expériences supplémentaires, un souffle d’oxygène spirituel et le fond insondable de toute vérité. Voilà ce qui maintient la réalité debout : le texte caché derrière les choses.

Ce serait terrible s’il n’existait aucun remède au désespoir dans l’héritage de notre littérature séculaire, ancienne mais aussi récente. Nous ne pourrions plus comprendre la réalité quotidienne, encore moins la façonner, sans le soutien de la parole écrite, imprimée et reproductible sous tant de formes.

Seulement, il y a généralement beaucoup trop de mots. Dans ce labyrinthe, il faut trouver le mot-clé juste si l’on veut découvrir la réponse adéquate. Tout dépend des questions que l’on pose et de l’endroit où l’on porte son cœur.

Approche

Lorsque l’on a trouvé les meilleures sources, on peut s’y référer.

Le travail de l’esprit nécessaire à cette recherche se fraie un chemin hors de l’obscurité vers une grande clarté, et cette clarté est précisément ce qui manque le plus souvent à la vie quotidienne. Mais mes sauts de pensée sont interrompus lorsque le nouveau prince apparaît sur la ligne de discussion MSN avec un cri de crapaud.

XXX

Des gens aimables

Je découvre de plus en plus qu’il n’existe pas tant de personnes réellement agréables que cela, agréables au sens véritable du terme, c’est-à-dire intéressantes à fréquenter et avec lesquelles il est possible de s’entendre.

Bien entendu, chacun a sa place dans ce monde et, par conséquent, les personnes véritablement mauvaises sont elles aussi rares. La grande majorité appartient au juste milieu. Chacun est un peu sincère et un peu faux.

Selon Dante, l’enfer ressemble à un entonnoir composé de cercles qui deviennent de plus en plus petits à mesure qu’ils s’enfoncent. Tout en haut, autour du bord de l’enfer, résident les âmes des tièdes, des apathiques, des médiocres et de tous ceux qui n’étaient pas mauvais mais qui ne se sont pas non plus acquis le ciel par une foi ardente.

Les tièdes forment la majorité et remplissent massivement le plus vaste cercle. Ils ne peuvent entrer en enfer, car ils ne sont pas assez mauvais pour cela. Pour ma part, je préfère les âmes passionnées, les personnalités aux opinions tranchées, surtout lorsque leur discours est évangélique ou infernal ; mieux vaut être clairement défini et jouer un personnage reconnaissable.

Ces dernières années, je suis arrivé à un point où j’apprécie les gens dans la mesure où ils prennent soin des autres et où ils se développent intérieurement. Ou plutôt l’inverse, car autrement on risque de fabriquer des vocations sacrificielles. Donc d’abord l’épanouissement personnel, puis le soin d’autrui ; mais, quoi qu’il en soit, les deux vont ensemble dans l’amour.

Dans la pratique, ce critère me paraît meilleur que l’intelligence ou l’apparence. Il ne s’agit pas de juger. Je constate simplement que, consciemment ou non, j’ai davantage d’estime pour les personnes qui se rapprochent de cet idéal du soin. La littérature aide à faire des choix. Mais il reste aussi la vie réelle avec toutes ses perplexités.

Kyrie eleison. Seigneur, prends pitié. Ce qu’il faut trouver, ce sont de vraies personnes, qui ne jouent pas un rôle mais qui sont elles-mêmes et expriment leurs émotions, y compris celles qui sont socialement moins acceptées, comme l’irritation ou la colère ; sans cela, elles se transforment en ressentiment.

Bien sûr, nous devons apprendre à canaliser notre agressivité, mais nous ne pouvons pas réprimer sans cesse notre colère partout et toujours, car nous devenons alors faux.

Ou, du moins, nous perdons peu à peu le contact avec notre âme. Bien des gens vivent ainsi. Pour améliorer ce contact avec sa propre âme, il existe un remède éprouvé : écrire. Tenter toute sa vie d’ajouter quelque chose à la littérature. Mon amie d’outre-mer Linda et moi sommes d’accord sur ce point.

On peut voir la vie comme une odyssée, un voyage aventureux vers l’intérieur de soi, au terme duquel le protagoniste est finalement rejeté, nu et seul, par une mer déchaînée sur les rivages rocheux de son île natale. Ou la protagoniste, peu importe.

Ce n’est qu’en accomplissant le détour de l’odyssée que l’on peut mieux discerner son berceau d’origine, grâce à deux yeux bien lavés. Le véritable progrès réside dans la recréation d’un passé amélioré. Réagencer sans cesse l’alphabet constitue pour cela un excellent instrument, les lettres étant comme les perles d’un chapelet.

Voici la traduction en français. J’ai conservé les paragraphes et remplacé les passages problématiques par une indication visible.

Atelier d’écriture

L’une des meilleures façons d’apprendre à écrire est d’entrer en correspondance avec des âmes partageant les mêmes affinités, et de préférence dotées d’une certaine finesse de sensibilité. On apprend toujours quelque chose. Linda aime parler des méthodes américaines à succès destinées à développer la créativité, notamment The Artist’s Way. C’est devenu toute une mode de l’autre côté de l’Atlantique.

J’en retire bien quelques enseignements. Pour ma part, je consume la plus grande partie de mon talent dans la correspondance électronique. C’est également une excellente méthode pour surmonter les angoisses de l’écriture.

Lorsque j’écris à Linda, j’ai quelqu’un de chair et de sang à qui m’adresser, même si je ne l’ai jamais vue, et la peur de la page blanche disparaît. Mais lorsque je commence à écrire sans trop savoir à qui je parle, l’atmosphère devient vite étouffante. On finit rapidement par avoir l’impression de se parler à soi-même. De plus, ce « soi » est lui aussi en perpétuelle transformation, ce qui ne contribue guère à apaiser l’angoisse.

Une écriture efficace est le fruit d’une réflexion qui la précède et qui accompagne le processus de rédaction. La qualité du texte dépend du raisonnement qui y a conduit, de l’ordre que l’on y introduit, du choix des mots et des figures de style, du soin apporté à la finition, à la relecture et à la correction, jusqu’à obtenir un texte prêt à être lu par son destinataire, son public ou, plus simplement, son lecteur.

Le texte est le véhicule le plus utilisé de la pensée élaborée. L’enchaînement juste des mots constitue la seule garantie que votre pensée parvienne jusqu’au lecteur. Cela exige un détour parfois assez cahoteux : le processus d’écriture lui-même. Celui-ci commence généralement par une pensée, une idée ou une image qui s’installe dans l’esprit.

Une idée peut vous surprendre au volant d’une Peugeot 206 de location, comme ce fut mon cas, ou pendant la sieste ou la méditation. Avant de m’installer devant le clavier, j’aime laisser vagabonder mes pensées un instant, parfois quelques minutes seulement, lorsqu’une inspiration pressante ne peut plus attendre. Il faut une certaine tension intérieure pour que cela fonctionne. Vient ensuite la danse rituelle des doigts sur le clavier.

Le traitement de texte est probablement l’outil d’écriture le plus adapté, plus efficace qu’une plume d’oie ou qu’un stylo de la firme Bic, mais ce n’est pas là l’essentiel. Les conseils que l’on peut donner à ses élèves avides d’écriture ne dépendent pas de l’instrument choisi. Ce qui importe, c’est le travail de l’esprit.

On écrit mieux lorsque l’on a déjà mis un certain ordre dans son esprit : dans l’énumération des exemples, le choix des arguments et l’organisation de ce que l’on veut dire. Il faut choisir l’approche qui mène le plus directement au but, dans le cadre où le texte doit prendre place.

En même temps, il faut aussi s’abandonner au processus lui-même et ne pas s’effrayer trop vite lorsqu’il emprunte des chemins inattendus. Il faut parfois faire confiance à ce qui surgit, même lorsque cela ne correspond plus à aucune préparation préalable et que le fil de la pensée semble, pour un instant, mener sa propre existence.

C’est sans doute quelque chose qui s’apprend le mieux dans le cadre d’un atelier ou d’une session pratique. Les échanges entre participants favorisent l’implication et aiguisent le désir d’apprendre. Ils rassurent également chacun en lui donnant le sentiment d’être parmi ses semblables.

Ce que l’on cherche à comprendre, c’est la chaîne d’événements qui permet à un message de passer de l’écrivain au lecteur par l’intermédiaire d’un texte. Cela soulève des questions telles que : « Qui suis-je et qui est le lecteur ? Pour qui est-ce que j’écris ? Qui est cet autre ? Que sait-il déjà et qu’ai-je à y ajouter ? Qui êtes-vous ? »

Illumination

Si je dois faire mes adieux à seize années d’Ibrahim ainsi qu’à quelques semaines passées avec le Prince de seize ans, il reste encore les autres garçons sur Internet, et  il y aura toujours un toi ou un vous qui devra être mis dans le bain.

L’illumination consiste à comprendre qu’il faut sans cesse abandonner une multitude de fantasmes demeurés sans accomplissement. Votre vie affective est devenue une forêt de branches, et vous devriez saisir chaque occasion de l’élaguer. Pourtant non : vous faites la moue lorsque le plus récent support de votre désir disparaît de l’écran sans même laisser une adresse électronique.

Je dois également laisser partir les princes et les fils, aussi difficile que cela soit. Malgré l’intensité de mon désir, rien ne garantit que leurs meilleures possibilités d’épanouissement passent par moi. Aussi attaché que je puisse être à eux, aussi exaltant que cela puisse me paraître, je dois finalement les laisser suivre leur propre chemin si je veux réellement que mon existence soit bénéfique pour eux comme pour moi-même.

Voilà toute la différence entre la lumière du présent et celle de l’éternité. Dans la lumière du présent, je ferais mieux d’en kidnapper un en voiture, ou de le séduire avec une grosse somme d’argent, car à mon âge, c’est une occasion unique de goûter encore à la fraîcheur de la jeunesse.

Si je tiens réellement à toi, en revanche, dans la lumière de l’éternité, alors je te souhaite des possibilités d’épanouissement, même si cela signifie qu’elles doivent se réaliser sans moi. Toi seul peux en décider. Ce n’est pas agréable pour le Papa, mais c’est le fruit de la réflexion de ce soir. C’est regrettable, mais c’est ainsi, et je vais me remettre à faire du rangement.

La révision des textes et des photographies conservés sur le disque dur me ramène aux vacances. Une photographie unique de moi-même auprès d’un menhir. Sur le chemin du retour de France, je me suis laissé pénétrer par l’atmosphère de la Bourgogne et de ses abbayes, notamment en visitant Cluny. Le paysage y est patiné, usé par le temps, chargé d’une impressionnante ancienneté, et il renferme pour ainsi dire les racines mêmes de notre civilisation chrétienne.

C’est là que j’ai retrouvé la paix. J’y ai renouvelé les résolutions que j’avais prises à Ars, sur la tombe du saint curé. Il est temps d’en finir avec la folie. Je n’en peux plus et je me libère. Même si je continue à croire en la paix du monde.

Il est utile et nécessaire d’accepter les limites de cette existence et, dans ce cadre étroit, de tenter d’exercer une influence sur la société. Encouragé par ma mère depuis ma plus tendre enfance, j’ai toujours eu le sentiment d’être destiné à davantage.

En l’an 2000, j’avais quarante-quatre ans et il semblait que mes quinze minutes de célébrité fussent déjà derrière moi. J’avais approché la fenêtre du succès littéraire avant d’être condamné à vivre du souvenir de ce succès.

La rencontre de Dieu

Les conversations du soir sont oubliées au matin.

Plus aucune aurore souriante ne semble se profiler à l’horizon. Je soigne mes malades et j’écris de petits textes que je publie sur un site Internet peu connu, comme unique soupape d’échappement. J’ai vécu avec un homme atteint de folie, tant bien que mal. Pendant tout ce temps, j’ai poursuivi en secret mes lectures sur la rencontre avec Dieu.

Pouvons-nous, grâce aux voies mystiques, parvenir à entrevoir quelque chose de la Divinité ? Les auteurs ne sont pas unanimes sur cette question. Pour ma part, je crois au moins qu’il existe un approfondissement spirituel dans lequel on peut pénétrer par la méditation, plongé dans son propre abîme intérieur, jusqu’à ne plus avoir conscience de soi-même.

Bismillahi rahmani rahim. Au nom de Dieu, le Clément, le Miséricordieux. Les lettres témoignent que l’Unique, dans son insondable dessein, s’est parfois approché de l’âme humaine au point qu’une rencontre s’est produite, irréductible aux lois naturelles. On rapporte souvent que de telles approches furent brûlantes pour l’âme humaine.

Les rencontres avec Dieu ont donné naissance à certaines des plus belles pages de la littérature mondiale, tant dans l’univers chrétien que dans celui de l’islam, de saint Augustin jusqu’au Mevlana. Il n’est donc pas impossible que le Dieu caché de Pascal sorte de sa retraite et plonge son regard dans nos yeux mortels.

C’est la forme suprême de l’illumination : l’union, ou la contemplation infuse, que nous ne pouvons, selon Ruusbroec, que subir passivement, dans une attitude d’accueil, avec notre plein consentement et notre libre abandon. Dieu offre sa grâce ; il nous appartient de l’accepter ou de la refuser.

L’âme qui s’engage sur le long chemin de la lumière trouvera la lumière au terme de sa route. Celle qui s’engage vers les ténèbres atteindra les ténèbres. Pour parvenir à leur but, toutes deux traversent tour à tour l’ombre et la clarté, mais l’une choisira toujours la nuit tandis que l’autre préférera le jour et la lumière du soleil.

Ce choix, c’est toi qui le fais chaque jour.

Note : certains passages de ce roman ont été volontairement omis (xxx), parce qu’ils ne sont pas destinés aux âmes sensibles.

À suivre…

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